Я по пояс стою в изумрудном лугу,
Драгоценно тут всё. Выбрать я не могу.
Каждый лист - грациозный, извитый, резной -
Заставляет забыть то, что было со мной.
На любом лепестке столько красок живых,
Что он может дрожать только лишь о любви.
Из любого цветка здесь такой аромат,
Что вдохнув, расцветаешь под солнцем сама.
Что тут ярче горит, что от зноя звенит -
Польский мак иль ивритский тугой каланит,
Мальва штетлов, а может, персидский тюльпан?
Каждый, каждый сокровищем праздничным дан.
Вот и бархат лиловый болгарских лаванд,
Васильков белорусских в траве кружева,
Если жар многоцветный слегка утомил,
Погружаюсь я в тень, где арабский жасмин
Наливает мне мёда густого сполна,
И стекает-поёт золотая волна,
И уже чорнобривці янтарно горят,
И французского ириса пристален взгляд…
Вечереет. Кого повстречаю в ночи?
Хризантема молчит. Хризантема горчит.