Что-то всё меньше и меньше
Хочется говорить.
Ладно ещё стихи,
Но чтобы вот просто так?

Умных людей читать.
Утром кофе варить.
А ночью думать вверх,
Где звёзды и пустота.

Сладкую ткань чужих языков
В единое полотно
Сшивать созвучной иглой,
Утюжком выглаживать ритм.

Будущее нависло
Непрозрачною пеленой.
Сколько осталось? Оно
Со мною не говорит.