Сегодня день рождения Linor Goralik. Поэт максимальной боли, максимально честно всматривающаяся в эту боль, - из всех, кого я вообще знаю. Невероятной энергетики, невероятного накала. Категорически отказывающаяся о боли - молчать, превращающая страдание - в свет пронизывающей белизны.

Линор, этот стих - вам.

Приходят мёртвые, перед тобой садятся в ряд,
С тобою ласково и тихо говорят.

А ты всё думаешь:

• Ну я-то им зачем,
  Непримечательный, ничей?
  Земную жизнь иду, иду, иду
  Коровою на льду,
  И разве что соседи по двору
  Узнают, если вдруг назавтра я помру:
  Вот тот, жужжащий перфоратором всегда,
  Вот этот, у кого в три клока борода,
  Вот эта, что на всех своих детей орёт,
  По-рыбьи распахнувши рот,
  Вот эта, что всегда навеселе
  И с тёткою в селе…
  Зачем я им, вот этим мертвецам,
  И гениям, и гордецам,
  Кого угодно выбрать бы могли,
  А кем меня сочли?
  Не оправдаю, точно провалю,
  Как провалил всё то, что я люблю,
  Я ведь совсем не тот, и не, и не,
  Да им-то что во мне?

Иссохшим ртом почти не шевеля,
Тебе и отвечают, не юлят:

• Чтоб нас услышать, нужен ты такой.
  Вот именно такой.

И гладят по виску рукой.