Стекает дождь из светлых небес на Краков яснозелёный.
По-детски радуюсь каждый раз, что - на землю, на землю.
Понятно, что космос поглотит воду, заберёт её без остатка,
Ну кроме, может быть, только той, которую недра повяжут,
Исчезнем рыбы, цветы и мы, в неорганику распадёмся
И ветер изгладит наши следы до бурой колючей пыли.
Но это потом, потом, никогда этого не увижу -
На этих дистанциях не уберечься успехами медицины.
Стекает дождь, прозрачная жизнь, на Краков, деревья, травы,
На стёклах прозрачных пишет стихи клинописью и морзянкой,
И шорох, и звон, и шелест листвы, и горлицы воркованье,
И бурая пыль лежит по углам, пока ещё незаметно.