Уже двести переводов с польского. Настроение - глядя на окружающие события в целом - как-то не то чтобы оптимистичное, посему будет вот этот стих Милоша, написанный в 1945-м:

–
В Варшаве

Что делаешь ты на руинах
Собора святого Яна
В день этот тёплый, весенний?

О чём ты думаешь? Ветер,
Что дует с Вислы, вздымает
Красную пыль развалин.

Ты клялся ведь, что не будешь
Плакальщицей скорбящей,
Ты клялся, что не коснёшься
Ран своего народа,
Чтоб не превратить их в святыню,
В проклятую святость, что станет
Преследовать поколенья.

Но этот плач Антигоны,
Что ищет погибшего брата,
Он и вправду сверх меры
Выносливости. А сердце —
Янтарь, в котором букашкой
Плывёт любовь эта тёмная
Самой несчастной земли.

Я не хотел любить так,
В намерения не входило,
Я не хотел сострадать так,
В намерения не входило,
Перо ведь моё — оно легче
Пера колибри. И бремя
Это мне не по силам.
Как же мне жить в краю, где
Нога задевает кости
Непогребённых близких?
Слышу голос, улыбку вижу.
Не могу ничего написать я:
Пять рук перо отбирают,
Заставляют писать их судьбы,
Истории жизни и смерти.
Для того ли я создан, чтобы
Стать плакальщицей скорбящей?

Я хочу воспевать гулянья
И весёлые рощи, куда меня
Приводил Шекспир. Ну оставьте
Мгновенье счастья поэтам,
Иначе ваш мир погибнет.

Безумье — так жить без улыбки
И повторять два слова —
Мёртвые, к вам обращаясь,
Чьим уделом должна бы
Стать радость пиров и песен,
Поступков, мыслей и тела…
Два уцелевших слова:
Правда и справедливость.

–
Перевод с польского.

На фото - руины собора святого Яна (Иоанна) в Варшаве (автор - Эдвард Фальковский)

Оригинал (автор Чеслав Милош):

W Warszawie

Co czynisz na gruzach katedry
Świętego Jana, poeto,
W ten ciepły, wiosenny dzień?

Co myślisz tutaj, gdzie wiatr
Od Wisły wiejąc rozwiewa
Czerwony pył rumowiska?

Przysięgałeś, że nigdy nie będziesz
Płaczką żałobną.
Przysięgałeś, że nigdy nie dotkniesz
Ran wielkich swego narodu,
Aby nie zmienić ich w świętość,
Przeklętą świętość, co ściga
Przez dalsze wieki potomnych.

Ale ten płacz Antygony,
Co szuka swojego brata,
To jest zaiste nad miarę
Wytrzymałości. A serce
To kamień, w którym jak owad
Zamknięta jest ciemna miłość
Najnieszczęśliwszej ziemi.

Nie chciałem kochać tak,
Nie było to moim zamiarem.
Nie chciałem litować się tak,
Nie było to moim zamiarem.
Moje pióro jest lżejsze
Niż pióro kolibra. To brzemię
Nie jest na moje siły.
Jakże mam mieszkać w tym kraju.
Gdzie noga potrąca o kości
Nie pogrzebane najbliższych?
Słyszę głosy, widzę uśmiechy. Nie mogę
Nic napisać, bo pięcioro rąk
Chwyta mi moje pióro
I każe pisać ich dzieje,
Dzieje ich życia i śmierci.
Czyż na to jestem stworzony,
By zostać płaczką żałobną?

Ja chcę opiewać festyny,
Radosne gaje, do których
Wprowadzał mnie Szekspir. Zostawcie
Poetom chwilę radości,
Bo zginie wasz świat.

Szaleństwo tak żyć bez uśmiechu
I dwa powtarzać wyrazy,
Zwrócone do was, umarli,
Do was, których udziałem
Miało być wesele
Czynów, myśli i ciała, pieśni, uczt.
Dwa ocalone wyrazy:
Prawda i sprawiedliwość.